jueves, 27 de mayo de 2010

Anoche

Anoche no pasó nada
pero no fue porque
no lo intentásemos.
Anoche tentamos al peligro
y salimos victoriosos
de pura casualidad.
Corrimos como si nos
persiguiese la muerte
por las calles oscuras
de la ciudad
y al encontrarnos
en la puerta del 24/7
no quedó otra
que echarse a reir
y enterrar la botella
con rodajas de jamón york y queso.

miércoles, 26 de mayo de 2010

Qué triste es descubrir que una persona no siente por ti lo mismo que tu sientes por ella. Saber que nunca ha sido ni será tu pareja, tu amigo o tu enemigo y darte cuenta de que no te quiere, te apoya o te odia de un modo recíproco y equitativo a tus sentimientos. Qué triste.

Echo de menos a alguien con quien compartir un café, un beso, un helado, un paseo, un secreto, una cena, una cama y su respectivo desayuno, un regalo, una canción, un cabreo, una reconciliación, un recuerdo, un proyecto, un te quiero. Echo de menos a alguien con quien compartir mi vida.
Ya no hay más cartas en la manga,
ni trucos ni conejos en la chistera.
Hice todo lo que pude
y quiero que me recuerdes por eso.
No me arrepiento del balance,
pero estoy herido de muerte
y antes de marcharme al limbo
quiero darte las gracias
por todo lo que fuiste
y yo creí que fuimos;
también por lo que me hiciste ser,
por escuchar mis palabras,
por acompañarme en las noches solitarias
y hacerme sentir especial
aunque no lo fuese.
Oasis en el desierto,
espejismo febril.
Estuvo bien mientras duró
y eso es lo que me llevó a la tumba
que yo mismo he cavado
con mis dioctrías.
Me has enseñado que hasta la evidencia
es subjetiva,
ahora no quiero seguir pensando en ti
sabiendo que tú no me acompañas
desde el otro lado.
Lo mejor de mi ha caído en saco roto
y estaré mucho tiempo herido;
supongo que también sobreviviré esta vez,
aunque ha sido el golpe más duro
que recuerdo.
No me apetece seguir sufriendo.
Hasta siempre y gracias por todo,
pero ahora debo seguir mi camino.
Ese que creí que se iba a hacer uno
con el tuyo.

Corta y pega del pasado

Me desvela el recuerdo de tus ojos,
y su ausencia me impide retornar al sueño.
Extraño lo que nunca he tenido:
es duro saber que no volveré a verlos,
y más duro es saber que nunca los he visto
como siempre he querido verlos.
Leer de ellos, tan simple y tan complejo.
Hay tantas cosas que quise hacer
y que creo echaría de menos...
Perderme en su reflejo,
cerrar sus párpados con un beso.
Aprendérmelos de memoria,
recorrerlos sin prisa, sin pausa,
y llegar a aburrirlos, a odiarlos,
a no querer verlos nunca más,
a arrancarles sentimientos enfrentados.
Extraer de ellos todo el oro y la plata
hasta dejar sólo carbón y petróleo,
utilizarlos para encender un fuego en invierno
y guardar sus cenizas en una urna
a la que llorar de vez en cuando.
Aborrecerlos de golpe,
obstinarme en olvidarlos.
Ver en ellos el amor, la pasión,
la llave que abre el tesoro cerrado
al común de los mortales,
y enfrentarme al desprecio, al odio;
recorrer en zig zag la cima y el subsuelo
de sus polos opuestos.
Disfrutar del camino que encierra
un final y su principio,
y mendigar ante ellos una segunda parte,
una tercera y una precuela imposible.
Sufrir con motivos, vivir un encuentro casual
y percibir los restos del naufragio,
bronce añejo que habla de un tiempo perdido
y doloroso que valió la pena.
Tan sólo me queda echar de menos el echar de menos,
hacer de una miga de pan un menú completo,
coronarlos como exponente de la belleza humana
sin conocer la zona reservada a ojos VIP
y compararlos con el mar, con el cielo,
con la playa y con el mes de enero.
Escribir versos tristes sobre lo que pudo haber sido,
sobre lo que quise haber visto,
sobre lo que quise haber sentido.
Imaginar ante la imposibilidad de recordar,
crear vivencias de la nada.
Tan sólo me queda adentrarme en el sueño,
donde vive lo que nunca he vivido.

martes, 25 de mayo de 2010

Dejo las manos a un lado
y escribo con el corazón
sangre roja resbala
por el folio inmaculado
y el dolor se hace verso
en la superficie de papel

VACÍO

ahora que todo ha terminado
me enfrento al vacío
mi rostro se refleja en sus ojos
y percibo que el vacío soy yo mismo
no hay nadie enfrente de mi
y a la vez me tengo delante
soy la parte que me observa
y soy la parte observada
me miro con la misma cara
con que me miro
desde la profundidad del espejo
¿quién soy yo
de los dos?
¿acaso él siente lo que yo siento?
claro, es vacío,
siente como yo
¿somos dos o soy uno?
si le hablo responde con mis preguntas
si respondo son mías sus respuestas
él soy yo
yo soy él
pero ninguno de los dos somos
Podríamos crear un mundo en una noche.
Un mundo de pintura y letras.
Un mundo donde todo fuera posible
y el límite fuese esclavo
del sueño y la falta de inspiración ocasional.
Entregarnos al arte en su concepto más amplio
y dejar correr mares de tinta y pintura.
Cuadros en verso
y versos expresionistas,
toboganes de colores deslizándose
por las entrañas de un destello mago.

Antes del odio

Hoy he desempolvado un gran libro de la estantería. "Obra completa de Miguel Hernández". El camino a la universidad me lo he pasado leyendo. He llegado a un poema que hacía tiempo que no recordaba y he decidido tomarme la licencia de publicar un fragmento de "Antes del odio".
Gran Miguel, aquí hay alguien que no se limita a no olvidarte. Aquí hay alguien que te recuerda.

"Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor".

martes, 18 de mayo de 2010

Los días transcurren sin demasiado sentido.
Hoy es ayer, mañana es pasado.
Todos iguales,
como una multitud a vista de pájaro.
Desayuno, comida, cena.
Sueños a deshora
y mal soñados.

sábado, 15 de mayo de 2010

Tres horas en la parada esperando un Búhobus

Es lo que tiene el chantaje emocional,
a veces sale bien y a veces sale mal.
El más pringado del barrio, ese soy yo.
Pero tonto de mi, no me canso.
Hoy voy a cambiar el modus operandi,
dejaré de lado lo sentimental
y me centraré en los estrictamente
profesional.
Debo asimilar el dicho de que
de donde no hay no se puede sacar.
Una hora en la parada del autobús
pasando frío y hambre
deberían abrirme los ojos.
Sin dinero, sin compañía y sin casa.
¿Las llaves del local?
Ah, es verdad, las tiene el batería.
Pero yo no me canso
y mañana caeré de nuevo.
No tengo remedio,
sólo un problema.
Ignoro a quién se bebe los mares por mi
y me centro en lo imposible.
Cambio pan de hoy
por la promesa de una mariscada.
Suena el teléfono, ¿será ella?
No, no lo es. Nunca es ella.
Una llamada irrelavente
consume la batería.
Pobre iluso, ya no tienes corazón.
Lo hipotecaste y lo has perdido
ante la imposibilidad
de hacer frente a los pagos.
Con el móvil apagado
mi madre debe pensar que estoy muerto,
no me extrañaría que esté llamando a los Geo.
Desaparecí por la mañana como el que va
a comprar tabaco
y aún no he vuelto.
Pasa un Seat Ibiza gris, ¿será Elena?
No, ella también está en el cine.
Como todos los demás.
Media hora después y todo sigue igual.
Si el boli se queda sin tinta me suicido.
Lo más triste de todo es que nadie
leerá esto.
Me descojono yo solo ante la situación,
menos mal que soy yo y no otro.
¿Me habla a mi ese drogadicto?
Me pide un papel, se sienta
y empieza a rajar de Zapatero.
¡Por tu culpa llevamos los españoles
zapatos llenos de remiendos!
Qué frío hace en la calle,
menos mal que es 14 de mayo.
La culpa es del cambio climático.
El drogata sigue rayando;
me habla de cuando era joven,
me previene de la droga
para que no me ocurra
lo que a él le ha pasado.
¿Tienes un eurico?
No llevo ni un duro, hermano.
Y mientras ella en su casa a buen recuado,
yo me lo he buscado.
Es lo que tiene el chantaje emocional,
o va de lujo o te sale como el culo.
Pasean tortolitos y me restriegan
su amor de cuento.
¿Cómo puede ir esa piva con ese pavo?
O es rico o la tiene como un estadio,
si no no lo entiendo.
No seré Brad Pitt pero tampoco soy un orco.
¿Y la belleza interior? Otro invento de Hollywood.
Aquí sólo cuenta el patrimonio o el tamaño.
Dos horas ya, juego conmigo mismo al ahorcado.
Envidio al muñequito
aunque sólo sean cuatro palos.
Me lanzan monedas como si fuese un vagabundo,
doy tanta pena que hasta un par de putas
me ofrecen un 15% de descuento o un dos por uno.
Igualico que El Corte Inglés.
Sin un maldito abrigo
la calle invita al resfriado,
empieza la sesión de estornudos.
Cuando pienso que han pasado ocho años
miro el reloj y sólo han muerto unos segundos.
Y mañana caeré de nuevo, no tengo remedio.
Cada vez tengo más claro que debo empezar
mi proyecto en solitario.
Un año de mi vida, un jodido año.
Lo he intentado de mil formas
y nada he logrado.
Si fuese un ser normal
me habría buscado un sucedáneo.
Pero no lo soy,
maldito poeta enamoradizo.
Ya lo decía la atractiva Vallentina:
¡ay, poeta loco!
Ay pelirroja, si tú hubieses sido un poco más joven
o yo un poco más viejo
otro gallo habría cantado...
Me quedan tres rayas en el MP4
y lo cierto es que la voz de J
no ayuda demasiado.
Ya no sé si suicidarme
o apagarlo.
El horizonte dibuja la figura de un conocido,
habrá gente en Murcia y tenías que ser tú.
¿Qué haces aquí?
Pues ya ves, da gusto tomar el fresco
en las noches de mayo.
Pues me siento aquí contigo
y echamos un cigarro.
¿Otro más?
Esta noche me ingresan,
ya me he fumado medio estado de Virginia.
Nota mental:
procura lleva siempre un objeto
punzante en la mochila.
Medio paquete de Marlboro
dando la brasa.
Ale, anda con Dios,
a ver si él tiene ganas de escucharte, Manolo.
Y mañana caeré de nuevo en el pozo.
Es que la veo y me tiemblan las piernas,
se me corta la voz,
me empapo de sudor
como si fuese el virus de la gripe.
Pero esto no puede ser,
esto es ir contra mi mismo.
Esta noche soy lo que tanto he odiado,
lo que siempre he criticado,
lo que siempre había tratado de evitar
con éxito.
He tocado fondo, estoy perdido.
Ya no sé lo que hacer ni como escapar
de mi instito.
Tres horas después aparece el Búho
y ya no tengo ni ganas de cogerlo.
Venga, levántate, saca un par de euros
y haz un último esfuerzo.
Como decía Serrat:
todo pasa y todo queda.
La diferencia es que él nunca la persiguió
y yo empiezo a cansarme de hacerlo.
Pero da igual, mañana empezaré de nuevo
con más moral que el alcoiano.
No tengo remedio.

martes, 11 de mayo de 2010

Qué felicidad,
no corría aire
entre tú y yo.
Fue ayer y
parece otra vida,
el tiempo es
un Boeing 777.

lunes, 10 de mayo de 2010

Me despiertas algo que no soporto, algo que no controlo
y que no quiero revivir.

Apártate de mi lo antes posible.

viernes, 7 de mayo de 2010

El estruendo me obligó a leer de sus labios
y de sus ojos.
Lloré sin haber escuchado una palabra.
¿Dónde está la primavera?
Si no te gusta tápate los ojos,
aunque ya no tiene sentido.
Has visto unos segundos,
la herida ya está hecha
veas o no veas el final.
Recupero una canción lejana
en esta noche de lluvia.
Suena igual que aquel verano
que no puedo olvidar.
Ya casi no quedan cosas buenas
y el enemigo acecha a la vuelta
de la esquina
mientras el compromiso endereza
el camino
que nos lleva de vuelta a casa
apartándonos de la oscuridad.

Yo me alejo y me pierdo
en medio de ninguna parte.
Donde tú estás.
Me metí en movidas muy grandes con personas muy extrañas. Intenté salir pero me atraparon.
Ahora no tengo corazón.

miércoles, 5 de mayo de 2010

Carretera y manta

"Carretera y manta", me dijo.
Puede que le haga caso.
Que me recree con la imagen
de su desesperación
en la distancia.
Que no vuelva a saber de mi,
que llame a Paco Lobatón
y vea que hace años
que el programa bajó la persiana.
Puede que lo haga.
Y me ria de su tristeza,
de su impotencia
al ver que hice caso
a sus palabras.
Me gusta la imagen mental
de su derrota
y de mi victoria derrotada.
Aunque me destroce la vida,
si total ya está destrozada.
Entre vivir así y morir
hay una separación de nada.
Carretera y manta.
Puede que lo haga.
Tal vez mañana.
Es curioso como las plataformas digitales
pueden llegar a poseer el aura nostálgica
de un puerto, un banco del parque o una cama vacía.
Viajar por las páginas muertas de un viejo blog
o de un perfil abandonado de una red social
es como visitar un cementerio.
Nos embarga la emoción,
se nos humedecen los ojos.
Hay algo nuestro en un sitio
que no existe en ninguna parte.
Una parte del pasado,
restos del naufragio.

martes, 4 de mayo de 2010

Menudo amargado. Toda la vida queriendo morir y cuando vio la muerte encima se murió del susto.

domingo, 2 de mayo de 2010

Parece que últimamente soy incapaz de desarrollar una inspiración global, me limito a escribir frases sueltas.
He aquí un ejemplo.
Aunque en realidad son dos.
Y ahora cuatro.

Como duele el corazón cuando supura, cuando rezuma impotencia y tragedia.

No hay manera de expulsar de mis retinas el espectro de tus ojos.